随后，我拿上器，爬上床，静静等待。
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卧室是我们的私密天地。安妮在布置它时，倾注了与她对待建筑设计项目同样细致的心思：柔和的灰色墙面，洁白的床上用品，还有一块她在跳蚤市场淘来、并亲自翻新的旧木床头板。我床头柜上的台灯投下一圈温暖的光晕，却未能照亮房间的各个角落。
我翻开一本看了好几周的惊悚，读了三页，却连一个字也没看进去。思绪总是不由自主地飘回到克里斯身上——他紧贴着我侧身的腹部，他在高潮时发出的那声近乎绝望的低吟，还有他在淋浴间里望向我时那探寻的眼神——仿佛在寻求某种确认，确认他没有把一切都彻底搞砸。
凌晨12点23分，前门开了。
钥匙在玄关的托盘里发出清脆的碰撞声。手提包落在玄关桌上，发出一声闷响。紧接着是脚步声——急促而迫切，那是安妮的高跟鞋踩在硬木地板上特有的清脆声响。
“彼得？”
她的声音穿过走廊传来，透着一股期待。我没有应声。就让她猜去吧。让她走得更快些——果然，我听见那原本断续的鞋跟敲击声，变得愈发急促，几乎像是小跑起来了。
她出现在卧室门口，猛地停住了脚步。安妮今年三十四岁，留着一头利落的波波头，深色的发丝衬托着她那棱角分明的脸庞——高颧骨、尖下巴，还有一双如浓咖啡般深褐色的眼睛。她身上还穿着工作装：一件米色衬衫束在炭灰色西裤里，脚蹬高跟鞋，让她原本五英尺四英寸约162.5厘米的身高又拔高了三英寸。她的眼底透着疲惫，但除此之外，还有另一种神情——那是一种带着掠夺意味的兴致，让她的目光仿佛有了实质的重量，压在人身上。
她的视线落向我的膝头。落在那条运动裤上。
“那不是你的。”
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